martes, 10 de julio de 2012


 










a oscuras
duele menos la vida
el corazón reposando en lejía
la boca tornándose en aire
nada va bien
cuando
anduve tan turbada
o ando
o qué sé yo
si no digo
si no toco
si no siento
todo se vuelve trágico e inexistente

da vergüenza afirmar
que no vivo
si no es en las volutas
de su cigarro
donde duermen
gaviotas
sombras
y algo más

este amor en conserva
se retuerce
no sabe de días
ni calendarios

se celebra despacio la muerte
amar
dar todo
porque es irremediable
hacerlo de otra forma

discúlpenme
hago gárgaras con besos caducados

prohibido utilizar el pretérito perfecto

los verbos en pasado
son
una puta tortura

1 comentario:

  1. El Stravagante Verdiblanco16 de julio de 2012, 0:31

    "los verbos en pasado
    son
    una puta tortura"

    Las heridas en los sentimientos,cicatrizan,superficiálmente,aunque nunca dejan de supurar hacia los adentros,ejerciendo de testigos de lo vivido y de lo que un día habitó nuestro corazón.

    Precioso poema.Un abrazo.

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